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| Blanca Ciriza |
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| "Biografía
de mi padre" |
| Como
describir a mi padre |
| después
de tanto sin él |
| trataré
en lo posible |
| retroceder
al ayer |
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| Vasco,
nacido en Navarra |
| terco
para serle fiel |
| a
la raza de su tierra |
| el
coño nació con él |
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| Eligió
a la Argentina |
| solo
él supo porqué |
| buscó
y encontró un pueblito |
| hecho
a medida para él |
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| Demás
bien baja estatura |
| sus
piernas algo arqueadas |
| jamás
se quitó la boina |
| yo
diría que la amaba |
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| Fanático
del frontón |
| "Coño
que soy Navarro" |
| su
rival, Don Xavier Mutuverria |
| los
sorprendía la noche |
| ninguno
de los dos cedía |
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| También
sabía de truco |
| rapidísimo
con sus manos |
| todo
por un pineral, |
| un
anís o un ocho hermanos |
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| Peluquero
desde muy joven |
| según
él gracias a un tío |
| de
los libros ni que hablar |
| quedaron
en el olvido |
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| De
política sabía un montón |
| no
hay duda que entendía |
| murió
con la foto del "General" |
| abrazado
a su ideología |
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| De
chica alcancé a ver |
| reuniones
en la peluquería |
| no
hay duda hacían política |
| con
muchísima filosofía |
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| Agradecido
con esta tierra |
| lo
poco que aquí logro |
| formó
una gran familia |
| nunca
nada nos faltó |
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| Hincha
a muerte se San Lorenzo |
| como
todo Vasco Navarro |
| se
jactaba de ser pariente |
| de
Zubieta su primo hermano |
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| Así
recuerdo a mi padre |
| mezcla
de vasco y criollo |
| si
bien practicó frontón |
| crió
cerdos, corderos y pollos |
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| Mateaba
como el mejor |
| nunca
menos de una hora |
| esperábamos
ese "otro y basta" |
| como
se espera a una novia |
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| Varias
cosas de Él me orgullecen |
| que
nunca podré olvidar |
| si
bien fue un padre recio |
| también
vale lo demás |
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| Cada
peluquería que veo |
| me
trae un recuerdo viejo |
| un
sillón, una vitrola |
| tijeras
y un gran espejo |
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| Y
papá cortando el pelo |
| a
algún amigo naonense |
| vasco, después
le pago |
| era
la frase latente |
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| Así
recuerdo a mi padre |
| con
su boina, con sus dichos |
| con
ese "coño"
incorporado |
| que
inconscientemente repito |
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| Lo
que se hereda no se roba |
| según
ese viejo dicho |
| por
eso me sale el coño |
| me
encanta ,también es mío. |
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Blanca
Ciriza 13/02/2004 |
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| Mi
Sueño |
| Mi
viejo tren del Oeste |
| ¿Cuando
vuelves a mi Pueblo? |
| Las
vías esperan ansiosas |
| Despertar
del largo sueño |
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| La
Estación espera en silencio |
| Sin
ocultar su tristeza |
| Cansada
está de esperar |
| sin
encontrar la respuesta |
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| Sueña
que escucha el silbido |
| Y
el chillido de tus huesos |
| Y
tus frenos anunciando |
| El
arribo al viejo Pueblo. |
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| La
campana de partida |
| Se
oxidó ya hace tiempo |
| Nadie
toma de su cuerda |
| También
la cubrió el recuerdo |
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| Las
vías están cubiertas |
| De
una hermosa alfombra verde |
| También
repiten "volvé" |
| Mi
viejo Tren del Oeste. |
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| Yo
también desde lejos |
| Sueño
y espero en silencio |
| Volver
a escuchar tu silbido |
| Y
el chillido de tus huesos. |
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| Poder
llegar a mi Pueblo |
| Ver
esos rostros queridos |
| Volver
a recorrer aquello |
| Tantas
veces recorrido. |
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| Porque
en El yo veo a mis padres |
| Mis
amigos, mis hermanos |
| Aquellos
que ya no están |
| En
Él siguen estando. |
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| Por
todo esto lo mío |
| Porque
te amo "¡Naón!" |
| ¡Jamás
podría olvidarte! |
| ¡Te
llevo en mi corazón! |
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Blanca
E. Ciriza |
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29/11/2004 |
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| Nueve
Años |
| Solo nueve años tenía |
| y no te pude olvidar |
| te llevo adentro metida |
| como la más bella ciudad. |
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| La plaza, el embarcadero, |
| las vías y más allá |
| la peluquería de "El Vasco", |
| Don Sabino, mi papá. |
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| Las calles llena de tierra, |
| con luces por concretar, |
| con gente que te saluda, |
| con amigos de verdad. |
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| Con un Cielo muy celeste, |
| con estrellas que al mirar, |
| parecen que me dijeran: |
| Sí, es éste:
Es vuestro lugar |
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| La Peluquería al frente, |
| una puerta nada más, |
| por donde entra la historia |
| de cada uno del lugar. |
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| Saliendo, un patio muy
grande |
| y la pieza de mamá, |
| la pieza de los muchachos, |
| la cocina, y más allá, |
| el comedor haciendo martillo, |
| todo pintado de cal. |
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| El jardín con sus violetas, |
| su madreselva y jazmín, |
| sus nardos, sus amapolas, |
| y un poquito más allá |
| una preciosa magnolia |
| que nunca podré olvidar. |
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| ¡¿Cómo olvidarte mi pueblo?! |
| si sos parte de mi ser, |
| allí conocí caricias |
| de mi dulce y tierna Orté. |
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| Cuarenta años pasaron, |
| las luces se concretaron, |
| y ya nada sigue igual. |
| La magnolia ya no existe, |
| ni la pieza de mamá, |
| ni Petrona que me hable, |
| de aquellos que ya no están, |
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| el cariño de mi comadre, |
| y el coño de tu papá. |
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| De algo si estoy segura: |
| mientras de Buenos
Aires salga |
| un tren para Naón, |
| allá iré, con mis recuerdos |
| y mis bolsos llenos de amor. |
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| Ya voy llegando a mi pueblo, |
| de aquí diviso la escuela, |
| la estación muy gris y vieja, |
| y un cartel indicador, |
| algo de gente esperando |
| ver quien baja en Naón. |
| "Son las hijas de Ciriza", |
| dice alguien por allí, |
| "Las del Vasco, |
|
¿no te
acordás?" |
| Ellas nunca te olvidaron |
| mi hermosa y bella ciudad. |
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| Francisco Iglesias Pérez,
"Pancho" |
| A
tu memoria, Canaro |
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| Sólo y sin dueño, |
| con tu condición de perro, |
| de raza indefinida, |
| y tu figura temida, |
| un día llegaste al pueblo. |
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| Imagino aquel momento, |
| porque verlo no lo vi. |
| Y nadie me dijo a mi, |
| que pasó cuando llegaste. |
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| Sólo sé que te quedaste, |
| y alguna vez pude verte |
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| callado y sin ofenderte |
| por mi presencia cercana. |
| ¡Quizá no tenías gana |
| de pelearte con la gente!. |
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| ¿O acaso estabas pendiente |
| de algún suculento asado? |
| Que yo sepa, invitado, |
| en la perra vida fuiste |
| pero en todas te prendiste |
| como si fueras chuncaco, |
| y casi siempre, un atraco, |
| monumental te agarraste. |
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| ¡¿Y para qué me ignoraste?!. |
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| Investigué la razón, |
| y llegué a la conclusión |
| que te gustaban las fiestas. |
| Y al fin mi venganza es esta: |
| Un poema a tu memoria. |
| Ya ves: no escribí la historia |
| de tu vida singular. |
| Tan solo quise arrimar |
| una astilla mas al fuego |
| que ha prendido ya en tu |
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pueblo, |
| y no se debe apagar. |
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Carlos María Naón |
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25 de Agosto de 1992 |
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| Ángel
Cipriano Montero, "Nito" |
| A
Erilda, "Vasca" |
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| El
carrusel de la vida |
| Se
detiene de repente |
| Depositando
en mi mente |
| Recuerdos
de mi niñez |
| Y
en otra historia tal vez |
| De
algo me pueda olvidar |
| Pero el tiempo en
su rodar |
| La
Luz enciende en mi ser |
| Y
hace que a esa mujer |
| Jamás
pueda olvidar. |
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| La
mujer que en esta historia |
| Mi
pluma quiere nombrar |
| En
forma particular |
| Con
emoción verdadera |
| Sos
vos, Erilda, portera |
| De
la escuela de mi barrio |
| Ni
las perlas de un rosario |
| Alcanzan
para contar |
| Con
años de tu transitar |
| Por
los patios de la escuela. |
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| Treinta
años, toda una vida |
| dedicada
a tu quehacer |
| Tu
aspiración de mujer, |
| Tu
juventud, tu bondad, |
| Todo
lo dejaste allá |
| Lo
dedicaste a la escuela |
| Fue
tu vida de portera |
| Un
estandarte de amor |
| Tu
alma y tu corazón |
| Lo
diste con fe sincera. |
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| ¡Portera! |
| Solo
fue para nombrarte |
| Que
hoy me sentí poeta |
| Hoy
quise con estas letras |
| Decir
lo que adentro llevo |
| Por
eso a veces me atrevo |
| A
volcar en un papel |
| Recuerdos
de mi niñéz |
| De
mi paso por la escuela |
| Por
eso a vos portera |
| Es
mi recuerdo más feliz. |
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